"Que de pouvoir a un livre simple et beau ! Il me semble que j'avais soif et que tout à coup j'ai trouvé un petit ruisseau délicieusement frais et joyeux pour me rafraîchir." Anaïs Nin

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Ce n’est pas un livre, ce sont les bras d’une grand-mère. Hassan, son petit-fils, a contracté le choléra. Il faut cacher l’enfant bleu, le préserver du regard des hommes qui à coup sûr le condamneront. Pourtant Saddika en est sûre : l’enfant vivra. Il faut juste tenir 6 jours, 6 petits jours, car le sixième jour la mort s’en va. Alors la femme va fuir, faire barrage à la mort de son propre corps, l’enfant sous le bras. ▪️ Ce livre, chiné à Emmaus il y a fort longtemps, attendait sagement son heure dans ma bibliothèque. Le sixième jour de nos nouvelles vies, le titre m’a interpellée. Et puis le thème : une épidémie. Étrange comme les livres se rappellent à nous au moment adéquat. J’ai hésité, le moment est suffisamment anxiogène, me suis-je dit. Mais les premières lignes m’ont embarquée, dans cette Egypte lointaine, dans le combat de cette femme, dans la poésie qui émane de son obstination vaine rapportée par la plume si douce d’Andree Chedid. J’ai pensé à « la petite fille de monsieur Lhin » et au pouvoir universel de l’amour. Ici, là-bas, ailleurs. La mort est un détail pour ceux qui aiment. « La volonté d’aimer, de vivre, est un arbre naturel, vigoureux, qui vous pousse dans le corps. L’existence est ce qu’elle est. Les hommes ce qu’ils sont. Le mieux est toujours quelque part. Dans le sable, dans le granit, en nous-mêmes. ». #lesixiemejour #andreechedid #jailu #editionsjulliard #bookstagram

Charlotte, mon très cher amour, le sixième jour dans la maison je vais mieux. Entre les murs, rien de grave. La vie est facile, ne t’inquiète pas. Avec toutes mes sympathies, ton père. #cadavreexquis #lesixiemejour #bookstagram

Et si nous profitions de ce temps avec nos enfants pour partager nos lectures avec eux. J’avoue je n’ai pas attendu le confinement pour leur raconter les miennes, je leur en sers toujours un petit pitch le matin au petit déjeuner 🙈. Mais leur intérêt pour la chose littéraire n’étant pas franchement développé, ils me racontent rarement les leurs. L’ennui aidant, ma fille s’est plongée dans ce manga reçu à noël. Bien que pas forcément attirée par le genre, j’ai eu envie de le lire pour que l’on puisse échanger nos points de vue. 🍊 Orange, c’est l’histoire de Naho, une jeune lycéenne timide, dont le quotidien va être perturbé par l’arrivée d’une lettre, envoyée par celle qu’elle deviendra 10 ans plus tard. Elle y apprend que Kakeru, le nouvel élève débarqué ce jour au lycée, mourra au cours des 10 prochaines années. D’abord perplexe, la jeune fille va peu à peu suivre les consignes destinées à lui éviter de nombreux regrets... 🔸Avis à 2 voix 🔸 Nous avons toutes les deux aimer ce manga, et son héroïne réservée qui cherche tout du long à se dépasser pour ne rien regretter. C’est un joli message, appuyé par un trait délicat. Pour ma part, je dois être vieille, j’ai quand même eu du mal avec la lecture de droite à gauche, et les sauts perpétuels entre le présent et le futur. Ce n’est qu’à mi parcours que ma lecture est enfin devenue fluide ! Mia a été davantage gênée par les prénoms japonais : Kakeru, Takako, Azusa, Hagita, Suwa, Ueda... pas évident de s’y retrouver, je l’admets ! Mais malgré cela, nous avons beaucoup aimé et avons toutes les deux été tenues en haleine tout du long. Allez hop, on attaque le tome 2 ! Ce livre est conseillé à partir de 12 ans. #orange #ichigotakano #manga #editionsakata #bookstagram

Ce n’est pas un livre, c’est une écorchure. Celle de Vanda, sauvage et fiévreuse, artiste dans l’âme mais femme de ménage dans la vie. Chaque jour elle regagne son hôpital psychiatrique, pour du ménage donc, mais elle pourrait s’y installer que ça nous choquerait pas plus que ça, à nous lecteurs, qui plongeons dans les tourments de son esprit. Sur tout son corps, des tatouages grèvent sa peau qui disent sa différence, son non conformisme aux règles sociales qu’elle goûte bien peu. Des tatouages délicats, qu’elle dit, des fleurs et des animaux, qui racontent une histoire dont se repaît Noé, son fils de 7 ans, qu’elle appelle Bulot. Des histoires, il ne doit pas en lire beaucoup, l’enfant. Depuis le cabanon qu’ils occupent dans les calanques marseillaises, dans la crasse et l’abandon de toute autorité (considérons que crier et injurier n’est pas de l’autorité), les doigts du petit parcourent la peau de la mère, déclenchant une tendresse épidermique inattendue chez cette femme dure et rêche. Elle n’a que lui et il n’a qu’elle, alors elle l’aime comme une louve apeurée, prête à bondir sur qui osera les approcher. Mais un homme, inconscient, téméraire, approche. Car Simon, ancienne conquête de la sulfureuse Vanda, apprend qu’il est le père du petit bulot ensablé dans les névroses maternelles. Lui qui doit tout apprendre de la paternité devra savoir qu’on ne déloge pas si facilement un louveteau de l’amour dévorant de sa mère. . Coup de cœur pour ce livre dérangeant et son héroïne imparfaite. On ne parvient pas à s’attacher à elle, comment le pourrions-nous, alors que sa vie n’est qu’une succession de mauvais choix, aux conséquences toujours plus lourdes. On ne l’aime pas beaucoup, mais puisqu’il nous faut l’accompagner, on s’accroche à elle, la suppliant de basculer enfin du bon côté. On s’accroche à l’amour profond qu’elle porte a cet enfant qu’elle élève si mal et dont jamais on ne doute. Mais son amour est une tempête qui irrémédiablement la ramène vers ses démons. On voudrait que tout se termine bien, mais ce n’est pas un conte, c’est une fable sociale dont la morale est à l’image de son héroïne : brutale. #vanda #marionbrunet #editionsalbinmichel #bookstagram

Ce n’est pas un livre, c’est le tic-tac d’une horloge. A heures fixes, celles de l’Irlande brutale et désirée, point de coucou. Mais celle qui apparaît a pourtant tout de la vieille chouette : râleuse, égoïste, obsédée par son apparence et par l’appel irrésistible du plaisir, incarné par Kurt, l’amant américain. Obsédée, surtout, par ce temps qui passe et la consume inexorablement quand elle voudrait, toujours, danser autour des flammes. • Benoîte Groult a 55 ans quand, avec Paul, son mari, elle réalise son rêve : s’offrir une maison en Irlande où partir chaque été pour vivre, à l’extrême, leur passion pour la pêche, et se retrouver ensemble autour de cette adoration commune - à défaut de s’adorer eux-mêmes. Car leur couple s’est délité au fil du temps, au gré des infidélités de Paul, au gré surtout de la prise de conscience féministe de Benoîte, qui ne se remettra jamais vraiment de n’avoir jamais lu dans son mari la haute estime qu’elle-même lui portait. Dans des carnets dédiés, vingt-six années durant, elle consigne consciencieusement leurs aventures maritimes et le fruit de leurs sorties quotidiennes, en même temps qu’elle tisse la fragilité d’un amour qui ne tient plus qu’à un fil - de pêche. Sa robustesse aussi. Paradoxe amplifié et magnifié par cet écrin sauvage qu’est l’Irlande, terres indomptées dont on ne sait jamais si elles sont le début ou la fin de toute chose. Le début ou la fin, à l’image du cruel dilemme qui déchire l’autrice. Car plus qu’une parenthèse, l’Irlande est un trait d’union, entre deux parts d’elle-même décidément antinomiques mais qu’avec un culot incroyable elle parvient à assembler. Les règles sont claires, et acceptées de tous, quoique dans la douleur : à la mi-août, le mari laisse sa place à l’amant, les draps glacés deviennent feu, abris anatomiques soudain convoités. Mais ne vous y trompez pas, ce n’est pas là le combat de deux hommes mais celui d’une femme avide de vie. Qui voyant son corps se charger peu à peu des stigmates de l’âge, refuse de céder à la fatalité en se laissant guider doucement vers la mort. Voyez ce petit corps harnaché qui pose des casiers, rince des filets, boette, remorque, hisse, relève,[suite en comm]

« Et toujours ce regret que je ressens à n’avoir jamais osé - ou jamais su - danser avec cette liberté. J’ai su danser, à condition d’être collée à mon danseur. Mais je n’ai jamais osé voler de mes propres pieds, comme faisait la petite Irlandaise rigolote, rousse, pas belle, mais brusquement exquise : retirant ses chaussures, des ailes lui poussant aux pieds, aux bras, le corps devenant mouvement et grâce. En face d’elle, une dame carrée, en robe à fleurs et permanente, raide, gauche mais qui s’amusait... J’enviais ce défoulement que lui donnait la danse. Si j’étais née vingt ans plus tard, je sais que j’aurais su. Et je reste fascinée par la liberté de mouvement et la grâce - mystérieuse - complètement indescriptibles de certaines filles. Des trois miennes, entre autres. Pourquoi n’ai-je pas su apprendre avec elles et rattraper mon retard, mes années perdues, et vaincre ma timidité ? Quand elles avaient vingt ans, il était encore temps pour moi : je n’avais que cinquante ans. Je n’avais sans doute pas le don de savoir bien bouger : mais la joie de faire marcher tout le corps m’aurait tenu lieu de grâce. Peut-être... » #benoitegroult #journaldirlande #carnetsdepecheetdamour #blandinedecaunes #editionsgrasset #lelivredepoche #lectureencours #lecturemerveilleuseencours #bookstagram

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